Encostas a face à melancolia e nem sequer
ouves o rouxinol. Ou é cotovia?
Suportas mal o ar, dividido
entre a fidelidade que deves
à terra de tua mãe e ao quase branco
azul onde a ave se perde.
A música, chamemos-lhe assim,
foi sempre a tua ferida, mas também
foi sobre as dunas a exaltação.
Não oiças o rouxinol. Ou a cotovia.
É dentro ti
que toda a música é ave.
Eugénio de Andrade, in "Branco no Branco"
imagem - c o (Lagoa dos Patos)
Sem comentários:
Enviar um comentário